Drey - Art i Déclic

06/09/2026

21/08/2026

Noisy Visions, vernissage le dimanche 6 Septembre.
15 photographes aux différents univers.
3 conférences/ astrophoto / urbex / rapport au corps.
2 ateliers/cyanotype / transfert polaroïds
Vous venez ?
Plus de précisions sur
l'événement fb.

02/08/2026

Et l'on s'aimera encore, lorsque....

07/05/2026

Souvenirs du futur

"Abysse cylindrique"

Je me suis souvent sentie aspirée par des couloirs sans fin,
des tunnels intérieurs où le regard tourne en rond
avant d’oser chercher la sortie.
Ici, l’abysse n’est pas une chute,
c’est une traversée.
Le plastoc sombre m’enveloppe,
froid, rugueux, honnête.
Il ne promet rien,
il m’accompagne.
Et au cœur de cette spirale,
la lumière insiste,
calme, précise,
comme un rappel discret :
il y a toujours un centre clair,
même quand tout semble tourner.
Je reconnais ce mouvement.
Celui des pensées qui s’enroulent,
des souvenirs qui reviennent par cercles,
jusqu’au moment où quelque chose s’aligne.
Alors l’abysse cesse d’être un vertige
et devient un passage.
Cette photo me parle de patience.
De confiance aussi.
Avancer sans voir encore la fin,
mais sentir qu’elle existe.
L’abîme, ici, ne m’engloutit pas :
il me guide.
Et je comprends que descendre
n’est pas toujours perdre pied.
Parfois, c’est la seule façon
de trouver une lumière
plus juste, plus profonde,
et pleinement mienne.

30/04/2026

Souvenirs du futur

"La dernière séance”

Je pousse la porte, elle grince comme un vieux plan d’ouverture.
Une bouffée de poussière, un souffle de passé,
et me voilà dans la salle où tout s’est arrêté net,
comme si le projecteur avait rendu l’âme au milieu d’un plan trop vrai.
Les chaises sont là, alignées, patientes, rouillées.
Elles fixent l’écran qui n’existe plus —
un mur noir, sans lumière, sans promesse.
J’y vois pourtant défiler mes propres scènes coupées :
mes départs ratés, mes silences tenus,
mes “ça va” murmurés dans le vide.
Chaque pas résonne comme une réplique qu’on aurait oubliée d’écrire.
Il fait froid, mais ce n’est pas le froid du lieu,
c’est celui des choses qu’on n’a jamais su dire.
Le temps s’est arrêté là, juste entre deux battements de cœur,
comme une pellicule brûlée par trop de lumière.
Je lève l’appareil, presque par réflexe.
Shooter, c’est respirer encore un peu.
Je vole un fragment de ce silence,
une trace de ce qui ne veut pas mourir.
La photo ne sauvera rien,
mais elle fige ce battement fragile entre la fin et le souvenir.
Je m’assois au milieu de la salle,
face au néant qui fut jadis un écran,
et je me revois, spectatrice de moi-même,
regardant défiler ma propre fin.
Alors je souris, sans trop savoir pourquoi.
Peut-être parce que, même sans film,
même sans toi,
la scène existe encore.
Et quelque part,
le projecteur — ou peut-être mon regard —
continue de tourner,
dans le noir.