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02/03/2026

La luz entra a empujones, sin permiso, marca un tiempo que nadie ha pedido.
No hay dentro ni fuera: hay líneas que aprenden a pensar por nosotros, a ordenar el paso, a ensayar una forma de estar, de ser.
Quizá la reja no esté ahí para encerrar, sino para que olvidemos y eso si, con toda naturalidad, que también caminamos en fila, obedientes.
De un lado se avanza creyéndose suelto, del otro se mira creyéndose observador ajeno, y en esa confusión el hierro se vuelve el verdadero espectador: observa cuerpos que pasan a rayas, a pedazos, mientras un mundo los desea enteros, los exige completos, los obliga a juntarse los pedazos y ocultar las cicatrices en trajes y vestuarios completos.

Ph: “La reja”
Texto:

06/02/2026

Instrucciones para no mirar.
1. Suba al transporte público con la vista levemente elevada, nunca al nivel del suelo. El suelo es peligroso: devuelve la mirada.
2. Ajuste los audífonos, aunque no estén conectados a nada. El gesto basta. Aislarse es más importante que escuchar.
3. Si alguien ocupa un lugar que no figura en los planos, el pasillo, el borde, la grieta entre dos asientos;
Oblíguese a pesar que no están ahí.
4. Evite el contacto visual. Los ojos ajenos formulan preguntas para las que usted no trae respuesta.
5. Si por error lo mira, mire de inmediato su teléfono.
Toda pantalla funciona como coartada. Evite por completo que los ojos del otro hagan contacto con los suyos.
6. No piense en el cuerpo cansado, en las manos que sostienen algo más pesado que el objeto, la vida. Mucho menos piense en la dignidad doblada para no estorbar. Pensar ralentiza el trayecto y los hace visibles.
7. Repítase como un mantra que no es indiferencia,que es costumbre. Que no es crueldad, que es supervivencia. Que usted nada tiene que ver con la desgracia del invisible.
8. Bájese en su parada con la certeza de haber llegado entero, dejando atrás (otra vez) al invisible, a alguien que nunca terminó de subir.

Conviene aceptar que vamos por la vida Haciendo invisibles a quienes más necesitan ser vistos.
Afinamos la mirada para esquivar. Entrenamos los ojos para no observar. Total… no es nuestro problema.

¿O sí?

01/12/2025

Caminar es una forma humilde de existir. Es aceptar que el cuerpo avanza incluso cuando el alma duda, y que los pies conocen rutas que la mente todavía no aprende a reconocer. A veces me pregunto si camino hacia adelante o si regreso por los senderos que dejé atrás, o si cada paso, como un pincel obediente y libre a la vez, va dibujando un mapa nuevo: un territorio íntimo donde la memoria y el deseo se encuentran.

Y en medio de ese andar, de esa coreografía que parece simple, hay instantes en los que ambos pies tocan el suelo al mismo tiempo, como si dijeran: “Aquí. Sigo. Vivo”. En ese sostén no solo estoy yo; están también quienes he dejado entrar en mi vida, quienes ayudan a que mi propio peso vuelva a la red, al equilibrio, a la certeza efímera y suficiente, de que el camino continúa.

Ph: “paso”
Texto:

16/11/2025

Hay una belleza profunda en el andar:
ese ir y venir que no domestica,
que no encierra,
que no intenta limar las esquinas de nadie.

Ser es también eso:
habitar el mundo como si fuese un cuarto sin paredes,
y hacerse hogar uno mismo,
como quien se acomoda en su propia respiración.

Porque la libertad, esa criatura indomable;
no se sostiene en quedarse quieto,
sino en entender que incluso sobre el piso frío el cuerpo sigue siendo territorio propio,
geografía sin amo.

A veces lo que duele no es el mundo,
sino esa estúpida manía del ser humano
de creerse dueño de otras especies,
de olvidar que toda vida es un milagro
que camina con sus propias patas
y su propio pulso.

Hay que volver porque hay una belleza profunda en el andar:
ese ir y venir que no domestica,
que no encierra,
que no intenta limar las esquinas de nadie.

Texto:

13/10/2025

El tiempo, aquí, no pasa: se posa.
Como una gota que olvida su caída
en la superficie inmóvil de la costumbre.

Somos dos, o tres, o cien, o miles,
mirando el mismo reflejo,
la misma frontera de piedra que simula río.

La vida nos hizo lentos,
no por pereza, sino por precisión:
como la palabra que se piensa antes de decirse,
como el corazón que aprende a latir sin prisa.

Vivir exige desplazarse sin moverse,
vivir exige mirar el cielo desde el fondo,
vivir exige acostumbrarse al vidrio,
vivir exige aceptar la lluvia como milagro repetido.

En esta pecera de cemento
disfrazada de libertad,
respiramos lo posible,
sin reclamar el bosque que no conocimos.

Y si todo esto fuera el mundo,
bastaría con estar:
respirar lo posible,
dejar que el agua haga su oficio
y seguir latiendo lento,
como si el milagro fuera eso:
no irse todavía.

O tal vez no somos tortugas,
sino la idea de serlo:
un pensamiento que sueña con su lentitud,
repitiendo, sin tiempo,
la vieja costumbre de existir.

Texto:

“Estanque”

09/10/2025

Desde mi ventana veo cajas de fósforo apiladas,
templos del cemento que prometieron futuro
y solo dejaron ruido.

Las montañas, cansadas,
sostienen sobre su lomo
la arrogancia de los que llaman progreso
a la herida abierta sobre la tierra.

Pero entre tanta fiebre de concreto
hay ojos.
Ojos que aún saben ver,
que cruzan la avenida como quien cruza un río de fuego,
que saludan al “veci” sin saber su nombre
y hacen del saludo una pequeña victoria.

Detrás de cada muro hay un pulso,
una historia que madruga sin querer,
un cuerpo que se repite en los semáforos,
un sueño que tropieza con la rutina,
Una mujer que tiende su ropa como bandera,
un hombre que riega la planta que nadie mira,
niño que dibuja un sol sobre la pared descascarada.

Ellos… invisibles,
mantienen viva la ciudad.
entre tanta malaria de cemento,
aún brota un árbol,
una risa,
un respiro.

Desde mi ventana miro y entiendo:
esta ciudad no está perdida.
Está hecha de quienes,
a pesar del polvo,
siguen mirando el cielo
como si el cielo todavía los mirara a ellos.

Texto:

“Desde mi ventana”

05/10/2025

Camino sin afán, porque el mundo ya va demasiado rápido. A mi paso los relojes me miran como si yo fuera el atraso del tiempo, el que no encaja, el que se quedó en pausa. Pero a mí me gusta así: sin destino, sin mapa, con la certeza de que seguir andando también es una forma de quedarse.

Frente a mí, una esfera hecha de puertas viejas, de casas que ya no existen, de sueños con olor a madera húmeda.
Yo también estuve hecho de pedazos, de historias que otros botaron. Ella y yo somos lo mismo: dos refugios caídos. La vida como el arte no está en la forma, sino en la herida. Esa herida la llevamos los que vivimos entre lo que sobra, los que seguimos creyendo que aún se puede armar un mundo con tablas rotas.

Texto:

“Bien Al”

28/09/2025

Detenerse…
En el primer andén,
entre el ruido de motores y la prisa de los otros,
me quedo quieto.

El mundo sigue girando sin mi permiso,
y por un momento, eso me basta.

Detenerme,
es concederme la tregua.
Recordar que también en la pausa
late la vida.

La ciudad se vuelve un poema breve:
las sombras se estiran,
el tránsito pasa,
y yo respiro…
como si bastara ese instante
para estar…
a pesar de todo.

Texto:

“Detenerse”

22/06/2025

Invisibles visibles, retratos cotidianos.

19/02/2025

“Líneas cotidianas”
Ph
“Transeúntes”

Dirección

Calle 15 #40 - 101
Villavicencio
500005

Página web

http://www.flickr.com/photos/silencioescenico/

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