(an)verso

03/08/2026

15/07/2026

Dos poemas breves pela manhã

Sangro pela narina esquerda,
raias no papel.
O corte da lâmina no pelo das pernas.
A faca afiada, o lacrimejar. Um misto de sangue, cebola, alho e coentro.

– Nova prenhez.

À perda, sangramento: sete dias inteiros.

15/07/2026

Dos poemas breves pela manhã

noutros lugares,
ocasos.
enfim.

27/04/2026

Aix-en-Provence, março/2023.

26/04/2026

Das crônicas breves pela manhã: ÚLTIMOS

O último livro que li foi de poesia: um compilado de poemas existenciais, de viés teológico. Gostei apenas de dois, onde marquei suas páginas, dobradas no canto superior.
O filme mais recente (eu seria cinéfila, se tempo houvesse) foi um Christian Petzold, ontem à noite. Antes desse, inúmeros: na maioria latinos, iranianos e escandinavos, poucos hollywoodianos.
Para uma fotografia urbana, trilha de Lenny Kravitz (minha última canção ouvida "Fly Away"), atual postagem no Instagram.
As últimas fomes e sedes. O que comemos e bebemos antes. As recentes memórias. Os clarões.

– Os últimos vagalumes! Ainda?

As preces do dia, seus cânticos nas procissões.
À espera de tudo, ponteiros em cruz.
O sonho da noite anterior, último gozo, último banho. O derradeiro acordar, no limite da hora.

"Os últimos serão os primeiros", diz o ditado.
Simples crônica terminal…

📷 imagem autoral, Catedral de Maceió/AL.

14/04/2026

https://www.instagram.com/p/DXISp8KDkRC/?img_index=7&igsh=cjRycWF0cjNnNmEw

07/04/2026

06/04/2026

Astronautas voltam à lua, pelo seu lado oculto,
fotografam a Terra.
Será que veem essa chuva da madrugada?
Os ciclones? Os ciclistas? Meu rosto às 3 horas?
Os filhotes, escorregando às bolsas rotas,
caídos no chão das maternidades,
e nas terras da Terra com poeira. A dor dos
partos prematuros, tardios ou distócicos.

Os cansaços.

– Astronautas sangram?

05/04/2026

Um cinéfilo num domingo nublado? Vê (ou revê) a obra-prima de Stanley Kubrick: "2001 - Uma Odisseia no Espaço" (longa épico de ficção científica, 1968).
Disponível no Prime.

04/04/2026

FERRARIA

"Quando eu era criança, meu pai
levava-me à ferraria
para ver como se ferrava um cavalo.

No início eu me opunha a tais convites.

Percebendo que os cavalos não rejeitavam
as ferraduras, e que as fagulhas,
que lhes saltavam dos cascos,
morriam no ar como breves relâmpagos,
deixei de me compadecer dos cavalos.

Passei a escutar-lhes nas ruas
o cadenciado estalar das patas,
que martelavam
sonolentos paralelepípedos,
ávidos de um movimento qualquer,
que lhes viesse sacudir o tédio
de nossa cidadezinha,
onde o vento era
o único hóspede do silêncio."

ARMINDO TREVISAN, nascido em Santa Maria-RS.